北京
你有沒有殺死過一個人？不是別人，是小時候的自己。
我殺了她。在她十歲那年，她還在日記本上寫沒完成的 prompts，把所有心情都涂成夸張的顏色。她寫同人文，寫她想象中成年人會有的情緒——那時候她以為長大就是學會更復雜的感受。
現在我就是那個成年人了。二十多歲，正在經歷所謂的"二十代危機"。而我發現，我殺死的那個小孩，恰恰是我最想要回去找的人。
大人說得對，新聞業不賺錢，說真話會死。所以我信了。我吸收他們投射給我的"更實際"的夢想，為了讓他們滿意。但現在我才懂，那種死法更慢、更隱蔽——是我的寫作能力先死的。一旦我松手放棄那個夢想，我的表達就開始腐爛。
十歲的我會選詞，會造句，會把針尖大的情緒鋪成一整張紙。現在的我站在空白的文檔前，手指像被縫住了。每個字都要從血肉里往外拔，拔出來還帶著銹。
大人預言的死亡終于來了，只是形式不同。不是被真相殺死，是被"知道真相"這件事殺死。清醒像一針一針扎在心臟上，我成了睡美人，但詛咒我的不是紡錘，是長大本身。沒有王子的吻能叫醒我，因為所有的奇跡早就被我自己拆散了。
我現在是兇手，也是囚犯。我綁住自己的手，封住自己的嘴，把腦袋里的詞典鎖進抽屜。就因為我終于"看清現實"了——看清這不是我當初想象的人生。
但我還是想寫。哪怕句子顛三倒四，哪怕沒人能讀懂。這是第一步，為了向那個死去的小孩贖罪，也為了掐死那些讓我窒息的"正確想法"。
這些嘗試大概都會被燒掉。但我會繼續。不是為了成為記者，是為了把那個會寫日記的小女孩，從灰燼里一點一點撈回來。
oh how i wish i can write.
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