重慶
2026 年 4 月 17 日的傍晚，春末的風(fēng)裹著巷口梧桐的飛絮，蹭過我們攥著舊詩集的手背。剛從巷尾的舊書店出來，她突然側(cè)過頭，指尖輕輕碰了碰我的胳膊，聲音軟得像化開的奶糖：“你的臉很紅。”
我喉結(jié)動了動，把攥得更緊的詩集往身后藏了半寸，低聲道：“你明明知道。” 剛才在書店的角落，我趁著她翻書的間隙，偷偷在那本民國版的《春水》扉頁，寫下了攢了三個月的句子。她合上書的時候，指尖頓了頓，我就知道，她看見了。
我直直的看著她，路燈的光剛好落在她的耳尖，那片粉比我臉頰的紅還要深。風(fēng)把她的碎發(fā)吹到眼尾，她眨了眨眼，睫毛抖得像振翅的蝶，手指無意識絞著書包的背帶。
空氣里飄著不遠處花店漏出來的梔子香，我往前挪了半步，詩集的頁角蹭到她的手腕。“剛才那首詩，” 我聲音比剛才穩(wěn)了些，“我還沒讀完，要不要，找個地方坐下來，一起看完？”
她抬起頭，眼睛亮得像揉了星星，輕輕 “嗯” 了一聲。巷口的路燈把我們的影子疊在一起，飛絮落在她的發(fā)頂，我突然覺得，今天的風(fēng)，比任何一個春日都要甜。
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