北京
說出來你可能不信，我倆的信仰不同，但第一個(gè)說這不對的，不是上帝，是人。
你從未在我禱告里出現(xiàn)過，我也沒想過要在你的經(jīng)書里留下名字。可你就是來了，像那個(gè)我不知道該跪下還是該逃開的奇跡——而我最后選了第三種：笨拙地站在你面前，知道天上有兩雙眼睛正看著我們發(fā)笑。
我把這副畫面叫“兩座祭壇之間的火”。左邊是你從小被教誨養(yǎng)成的誓言與戒律，右邊是我聽著不一樣鐘聲長大的童年。我們拜的是同一位神，卻走得像是投奔不同天堂的路。兩條路中間只隔著一捧火——每一次目光相遇，火星就噼啪作響，誰也藏不住。
本來該是水火不容的，可偏偏，你的虔誠和我的祈禱在火里竟是一模一樣的溫度。
你被你的傳統(tǒng)澆灌成挺拔的香柏，我被我的圣地培育成一株習(xí)慣朝另一方向彎腰的橄欖。我們腳下的土壤各有各的養(yǎng)料，連呼吸的節(jié)奏都不相同。但每次靠近，那股被叫做禁忌的火焰反而燒得更旺，像在故意跟所有寒涼的審判風(fēng)較勁。
你記得我們第一次在眾人面前低頭吃飯的場景嗎？兩個(gè)碗里裝的飯菜差不多，周圍的人看我們的眼神卻像我們在分食禁果。
有人把這件事叫做褻瀆。有人說，我們的愛必須到此為止。可我偷偷樂了：要是我們的心自己一針一線縫出了這份愛，他們又能責(zé)怪誰？天堂里的那位都沒派人來拆散，地上的嘴巴倒是替天行道起來。連流言都省得我們自己去講，影子一樣跟在身后，自動播放：“路不同，命不同，早晚得散。”
可你知道嗎，那些聲音越響，我越是看見你眼里那個(gè)愿意為我裂開一條縫的宇宙。你說它是不是很幽默——同一個(gè)上帝，派了兩套規(guī)矩來管人間，結(jié)果兩個(gè)守規(guī)矩的人，反而成了犯規(guī)的那一群。
我一直琢磨一個(gè)問題。如果愛只是個(gè)謎語，為什么它在我每次心跳里都清楚得不需要翻譯？如果這感情是罪，為什么它比我經(jīng)歷過的所有“正確的事”都更像一種潔凈？你的聲音一落在我傷口上，那些舊疤就突然安靜下來，像終于等到了遲來的解藥，連疼痛都忘記該疼在哪里。
你看，你連我的悲傷都能拿去洗干凈。這種本事，我只在經(jīng)書里讀到過。
我從不要求你放下你所相信的。你去你的圣殿，我跪在我的跪凳上，我們各自拜著同一份神性的兩種面容。這世界已經(jīng)夠亂的了——夠多爭吵、夠多分裂——能不能給兩顆只想認(rèn)真相愛的心，留一塊不用劃分國界的地？哪怕只容得下你我并肩坐著，就已經(jīng)是完整的大地。
我知道，你我頭頂?shù)奈蓍芸傆幸惶鞎婚L輩的命令拆開。到那天，我不會哭鬧，也不追問為什么。我會記得每一個(gè)我們共享過的日落：天色從金變成青，我們一句話都不說，但肩膀靠著的角度，比任何祈禱詞都更接近永恒。
說到底，兩座祭壇之間的火，根本不需要誰去熄滅。它就這么亮著。亮的模樣像極了你第一次喊我名字時(shí)那個(gè)顫抖的音節(jié)，也像我在心里答應(yīng)的那聲“我在”。
在一個(gè)被邊界和禁令劃分得干干凈凈的人間，你就是那個(gè)我偏要去追的夢——我長長短短嘆氣里唯一不肯松手的部分，我反反復(fù)復(fù)希望里最后一束不滅的光。這份愛，他們說不行，可它在我胸膛里，燒得比所有允許的都更理直氣壯。
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