北京
那個周日的晚上，孩子睡了，妻子早早上了床。整棟房子安靜到了極點——不是普通的安靜，是那種連空氣都停止流動的寂靜。我坐在那兒，終于擁有了一個徹底屬于自己的夜晚，這件事極少發生，我已經悄悄期待了整整一周。
我坐下了。四十秒之內，我的手伸向了手機。不是因為有什么事情需要處理，也不是因為無聊。只是因為安靜像天氣一樣突然降臨，帶著它特有的壓力。那種感覺就像走進一間黑暗的屋子，手自動摸向開關。你不會想，你不會猶豫，你就是會那樣做。我把手機扣在桌上，又拿起來，再放下去。然后我開始面對一個讓我不太舒服的問題：為什么一個我渴望已久的獨處夜晚，轉眼就變成了我迫不及待想要逃離的東西？
互聯網并沒有憑空創造出我們對安靜的恐懼。它只是給這種恐懼提供了一條永不關閉的逃生通道。在過去，如果你想逃避和自己的相處，你得多費些力氣。你得去找人，得出門，得想辦法制造點干擾。現在呢，這個出口始終在你伸手就能碰到的地方——亮著屏幕，為你量身推送，取之不盡。內容永遠刷不完，滾動永遠沒有盡頭。那種解脫感——對，就是解脫感，我們得承認——可以在任何時候獲得，在任何一個房間里，在你不想繼續感受的任何一種情緒中間降臨。
這不是醫學意義上的成癮。我們中的大多數人，并不是像藥物依賴那樣離不開手機。比那個更微妙。更像是我們把自己的內心生活一點一點外包給了一個外部信息流，做得如此緩慢、如此自然而然，以至于我們已經意識不到這筆交易了。我們不覺得自己在逃跑。我們管這個叫放松，叫放空。但我們不是在放空。我們是在回避那根必須自己捋順的線。
我女兒能靜下來，靜得讓我直到最近才重新理解了這種能力。她會花四十分鐘盯著一塊撿來的石頭，或者一幅沒畫完的畫，或者墻上的一道影子。那種專注的質量，我現在得靠刻意的練習才能勉強拼湊回來。按照成年人的標準，她什么都沒做。但她又完全地"在"。完完整整地與那個吸引她注意力的東西待在一起，沒有任何沖動去記錄它、分享它、或者換個更好的東西來替代它。孩子不是比我們更擅長安靜，是因為他們更簡單。他們只是還沒學會一件事：沉默是件需要被"管理"的東西。
而我們在成長的某條路上，學會了那個教訓。安靜變成了那些不請自來的東西浮上水面的空間——無聊、焦慮、還有那些盤旋不去的問題的低沉嗡鳴：我們到底有沒有過著對的人生、愛著對的人、走在對的路上。我們害怕的，從來不是孤獨本身。我們害怕的是，一旦噪音終于停下來，我們可能會聽到的東西。
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