北京
你有沒有試過，把一句話含在嘴里很久，最后它像泡泡一樣“啪”地碎掉？那種感覺很輕，輕到你以為什么也沒留下。可只有你知道，那句話曾在舌尖上滾了多少遍，咽下去又浮上來，始終沒找到落腳的地方。它爆開的瞬間，不是解脫，是另一種失重。
讀到這首詩，心被猛撞了一下。詩人說：“它在我嘴里像泡泡一樣爆開，尋找一個家。”她沒在心底去找誰，可顏色替她說了話。紫色在低語，紫羅蘭在私語，深藍也在細碎地響。它們說的是懷舊，那種沉甸甸、濕漉漉的懷念。它們低語得尖銳，徑直告訴她：你在悲傷。悲傷對方的顏色——紫、紫羅蘭、深藍，如今都像褪了色的暮光，冷掉了。
她又寫，把自己交出去：“把我像羽毛一樣托起來，再把我蔽護。”我們像鷹，一遍遍跨海遷徙，只求完整。而這份完整，是跌撞著才敢叫“家”的所在。家，是圣潔之地，是管弦樂隊，是給愛人的信，是心窩深處的溫度。可她寫下“我屬于日落的顏色，卻為家而悲傷”。日落多暖，卻總在沉下去。歸屬明明在，你卻追不過光消失的速度。
那些爆掉的氣泡，其實就是想家的聲音。它沒有形狀，不占地方，卻總在某個瞬間充血漲大，然后“噗”一聲，在口腔里完成一次坍塌。你以為自己在發呆，其實每一道崩裂都在替你喊：我想回去，回到那個不用偽裝、不用遷徙的地方。
不必逼自己馬上找到答案。哀傷的顏色、爆掉的氣泡、翅膀劃過海面的痕跡，都不是錯。就讓那些破碎過的音節浮起來，承認吧——你也在找家的路上，這已經是歸途里最柔軟的部分
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