北京
找到愛之后，你把它放哪兒了？
是高高供在書架頂上，像一尊落灰的十字架，讓它沉默地俯視你？還是塞進衣兜，讓它沉甸甸地墜著，每走一步都硌得慌？
有人把它平鋪在床上，用干凈床單一層層裹緊，像包裹一具圣潔的死胎。有人把它抽在背上，每一道鞭痕都帶著快意，把自己撕成碎片才覺得痛快。還有人隨手丟在縱容的廢墟里，任它發霉，被壞習慣養得肥膩。
這首詩沒給答案，只給了一堆問題。
最狠的是最后一句：當你再次找到愛，卻發現它不在原來的地方了——這時候你怎么辦？
愛不是固定存款。你以為存在那里，利息會自動滾進來。實際上它一直在轉手，被不同的人用過、磨損、重新定價。你收到的可能是別人退貨的版本，包裝還在，說明書已經丟了。
詩人沒說要珍惜，也沒說別糟蹋。他只是把幾種活法攤在你面前：供奉的、攜帶的、埋葬的、自虐的、荒廢的。沒有一種看起來特別對，但每一種你都見過，或者做過。
或許這就是"二手"的意思。愛從來都不是全新的出廠設置，到你手里的時候，早就帶著前任的溫度、童年的缺口、某次背叛的后遺癥。你處理它的方式，也必然是二手的——從別人那里學來的，或者從傷口里長出來的。
問題是，你認不認這個賬？
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