北京
你離開的那個清晨，一切看起來都和昨天沒什么兩樣。六點半鬧鐘響過，陽光毛茸茸地趴在你的枕頭邊。廚房里，媽媽照常摸黑開了燈，熱上牛奶，煎好雞蛋，碗筷擺得端端正正。她知道你不會出來吃了，也知道再過半小時，煎蛋邊緣會結出干燥的皮，牛奶涼了之后表面會凝一層薄薄的哀傷。但她還是做了，因為十幾年來每天都把飯端到你跟前，這份習慣已經砌成了她身體里的另一副骨架。她不敢停，一停就會碎。
客廳藤椅上，爸爸的姿勢也舊得發亮。他不再敲你的房門催你快點，只是深深坐進那個凹下去的椅墊，眼睛望著你緊閉的門口，腦海里一遍遍回到你小時候發燒他背著你跑急診的那個雨夜，回到你第一次考滿分他把卷子貼在冰箱上的那天，回到爭吵時你說“你根本不了解我”他轉身倒水的那次。他總覺得，是自己在哪一步做錯了，才讓你一步一步走到看不見的地方。他拼命在記憶里翻找一個能解釋一切的信號，像翻一本沒有目錄的書，怎么也找不到“如果那時……”的正確頁碼。他最終還是起身，鎖了門，一個人在車里坐了很久很久。
你的房間還是那么亂。床單擰得像揉皺的信紙，枕頭歪在一邊，被子半掛在床沿。你的味道還留在枕套纖維里，混著洗發水苦澀的后調和偶爾深夜偷哭時壓住的濕熱。書桌上攤開的筆記本停在沒寫完的那行字，筆帽沒有合上，好像你只是起身去接個電話。可是透過半開的門縫，所有經過的人都說，怎么這么亂。只有那張床知道，它托住過的重量里，有多少不為人知的沉重；只有那扇門知道，門后面那個不想被打掃的混亂，其實是你在用最后一點力氣告訴世界：我整理不了，你們也看不見我。
學校里，早自習鈴響后，你旁邊的座位一直空得很顯眼。同桌不時用余光掃一眼，心想大概是鬧鐘沒響，或者半路折回去拿作業。直到班主任走進來，語氣比平時輕了幾個分貝，像怕驚碎玻璃一樣說出那句話：你走了，不會回來了。永遠。永遠這個字像一塊又鈍又冷的石頭砸進教室，有人下意識捂了一下嘴，有人在課桌底下捏紅了自己的虎口，有人把眼鏡摘下來擦了又擦。點名冊上你的名字被輕輕劃掉，筆尖遲疑了好幾秒，留下一道忐忑的省略
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