北京
有一段時間，她總是寫花。寫那些悄無聲息打在窗玻璃上的雨。寫能把天空染得連畫家都無從完整描摹的夕陽。她寫希望，寫幸福，寫療愈，寫生活遞過來的所有柔軟的東西。如果有人無意間翻到她的文章，大概會以為她一直活在一個曬得到太陽的地方。
可真相不是那樣。真相是，她敲下的每一個字，都是一封寄給自己的信。每一篇教人如何療傷的文字，都長在一個自己也急需愈合的人心里。每一段關于“撐下去，天會亮”的期盼，都來自一個正拼命在黑暗里摸自己鑰匙的人。每一個講述熬過難熬季節的故事，都是一個一直在默默打著旁人看不見的仗的人，用最后一點力氣寫下來的。
她熱愛寫作，從來不是為了吸引目光，也不是為了獲得認可。只是因為她始終相信，文字真的能接住一個人。她相信在世界的某個角落，有一個人正一個人坐著，胸口壓著一種根本說不清楚的疼。一個覺得自己被整個世界誤解、被重要的人忘了，卻還是咬著牙試圖把今天好好過完的人。
所以她不斷地寫——寫花，寫雨，寫落日里慢慢溫柔下來的光。寫那些她希望也有人能輕輕對她說出口的話。然后，她自己的生命，才真正開始。
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