北京
我父親的雙手，在煙霧里盤旋，是那種很弱的、一吹就散的光。
小時候我還不懂，為什么別人的爸爸是太陽、是一座山，而我的爸爸，只是黃昏里一束將熄未熄的煙。他在那里，就在那里，但好像隨時要碎掉。于是我做了所有小孩都會做的事：做夢。夢里都是流光溢彩的東西——蜂蜜一樣淌下來的河，熟到發紫的果子。我想象自己的身體可以在遷徙中保持鎮定，不哭不鬧，只想“尋找光”。那個字幾乎是我童年全部的渴望。
你小時候是不是也這樣？家里的大人給不了足夠亮的東西，你就逼自己長出眼睛，去別處找。只是那時候不太懂：一個越是在暗處尋找光的小孩，長大以后，骨子里就越容易有一種饑餓感。那種饑餓，在成年后的關系里，往往成了你最累的部分。
長大一點之后，愿望變得更具體。我想要的不是外頭的光了，我想讓自己成為光。我希望黎明像雨一樣落進我手里，我希望自己蒸發、向神交出面目、一開口就有光涌出來，看大地穩妥地成型。每一片野性被收拾成干凈的線條，從這里，我可以漏出光來。從這里，我可以飛起來——身體柔韌而馴順，在這個亂七八糟的競技場里。
聽上去很壯烈對不對？可是詩的后半段，突然就緩下來了。世界是歪的，夜晚的鳥喙里光在發抖。但我每天還是抵達了，并且到今天仍在抵達。身體是輕的，嘴卻燒著詩句。我學會用祈禱把自己倒灌回去，在被定住的那些星期里，讓光涌上臉頰，滲進每一寸皮膚。就是在那個地方，我突然讀懂了這句：“我在學習從不確定里找到愉悅。”
這是一個人和光的關系發生質變的一刻：不再追，不再燒，而是學。像一個成年人終于坐下來，對著那束時明時暗的東西說：教我吧。
很多年前的車里，我曾聽人說：“等它來找你。”那是一個巨大的、發光的冒險。我準備好了，我說，把秘密給我。而這次我不再苦苦去夠，我只是攤開手，等它落在掌紋里。
最輕的那一筆，留到了最后。父親，沒有被火碰到。他忽然甩了甩頭發——那頭黑發一瞬間長到完整的、發亮的長度。不是被點燃，而是像一件古董終于被人擦亮了。那種光不是侵略性的，不強、不燙，只是安安靜靜地散著舊日子的潤澤。
你明白了嗎？有些人的父親是烈陽，有些人只有這一小束。但它夠你活一輩子。它教你追，也教你等；教你燒，也教你沉；等你終于不再追問“光在哪里”的時候，它會從你自己的呼吸里，慢慢泛出來。而你回頭看，那個在煙霧里攏著手的男人，他這輩子最體面的一件事，就是沒讓火，碰到你。
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