北京
《宋詞里的相思美學(xué)》
我總在暮色里翻閱那些泛黃的詞箋。王沂孫《眉嫵》中的“漸新痕懸柳，淡彩穿花”，讓窗外的月光忽然有了宋時(shí)的溫度。案上茶煙裊裊，恍惚看見那個(gè)對(duì)月填詞的背影，衣袖間落滿碎玉般的清輝。
張炎《解連環(huán)》里的“楚江空晚，悵離群萬(wàn)里”，總在秋夜叩打我的窗欞。硯臺(tái)里未干的墨跡，洇開成一片孤雁的剪影。原來(lái)相思可以如此遼闊，像暮云平鋪的宣紙，等待一滴墨的墜落。
周密的《曲游春》中，“看畫船盡入西泠，閑卻半湖春色”，讓我在六百年后的西湖畔駐足。柳絲拂過(guò)水面時(shí)，忽然明白那些未說(shuō)出口的悵惘，都化作漣漪下的錦鯉，在時(shí)光深處吞吐著寂寞的泡泡。
蔣捷《瑞鶴仙》里的“紺煙迷雁跡”，總讓我在焚香時(shí)出神。香灰折斷的剎那，仿佛看見那個(gè)在塞外數(shù)盡歸鴻的游子。原來(lái)思念是有重量的，輕如一片羽毛，卻能壓彎整個(gè)秋天的脊背。
汪元量《鶯啼序》中“回首東風(fēng)，都如夢(mèng)與”，讓書案上的海棠突然謝了。花瓣飄落時(shí)，我數(shù)著那些被詞人藏進(jìn)韻腳的嘆息。最深的相思，或許就是這樣——明明滿紙都是你，卻不敢寫出你的名字。
夜深了，我合上詞集。李彭老《法曲獻(xiàn)仙音》里的“云木槎椏，水葒搖落”，在燈下輕輕搖曳。原來(lái)每個(gè)時(shí)代都有相似的惆悵，就像今夜的風(fēng)，吹過(guò)我的書頁(yè)，又去拂動(dòng)某片宋時(shí)的荻花。
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