北京
她曾經毫無防備地擁抱這個世界。
愛來的時候，她決定好好養它。像養一株植物，澆水、曬太陽、說晚安。她不知道的是，愛在她懷里越長越大，越長越尖，長出了刺。但她沒注意，或者說，她注意到了，卻覺得那陣刺痛是勛章——證明她在付出，證明她做得對。
直到那根刺扎進心臟。不是比喻，是那種真實的、讓她彎下腰去的疼。
她試著一邊拔刺，一邊繼續抱著那團愛。沒人幫她按住傷口，沒人遞紗布，從頭到尾只有她自己。血一直流，身體越來越輕，輕到她開始害怕。她想繼續照顧愛，可她自己正在從自己的血里往下沉。
最后愛從她懷里滑出去了。她走了，一步一步往后退，眼睛卻釘在那團愛上，一步一回頭。直到退到一個她覺得安全的距離，才敢坐下來。
她用盡最后一點力氣，給自己織了一個繭。沒有門，沒有窗，連陽光都進不來。
然后她開始處理那根刺。拔出來的過程她記得很清楚，疼，但是完成了。奇怪的是，她沒扔掉它。那根刺就放在她手邊，她時不時拿起來看，像看一張老照片。刺成了愛的唯一證據——繭太厚了，她已經看不見外面那團愛了。
她很少看自己的傷口。偶爾刺痛一下，她知道那里還沒長好，但她的注意力總在刺上。那根她親手拔出來的、帶著她血的刺。
愛還在外面，活得很好。這是她知道的事，雖然看不見了。
她不再出去了。繭越來越像樹根，盤成穹頂，把她和刺封在一起。血止住了，但刺留下了。不是插在身體里，是放在手邊，變成一種奇怪的陪伴。
有時候她會想，這算不算一種后遺癥——把傷害自己的東西，當成紀念品供著。但她很快就不想了。繭里很安靜，除了偶爾想起刺扎進心臟的那一刻，其他時候都還好。
至少血不流了。至少她還活著。至少她還有刺，證明那段愛真的存在過。
只是偶爾，在繭的深處，她會摸到心口那個沒長好的疤。不疼，但是凹下去一塊，像被挖走什么。
她不去碰那里。她碰刺。刺是安全的，刺已經不會傷害她了——只要她不再把它插回去。
她不知道自己在等什么。也許是等繭自己爛掉，也許是等一個不想抱愛的自己。現在她只確定一件事：出去需要勇氣，而她暫時還不想找。
刺在手邊，繭在四周，她在中間。這個結構很穩定，穩定到有點讓人上癮。
有人說過，療愈不是回到受傷之前的樣子。她不知道這是不是療愈，但至少她不再流血了。刺還在，但那是她的選擇。繭還在，但那是她建的。
也許有一天她會打開一個口子，看看外面的愛還在不在。也許不會。現在她只想和刺待一會兒，再待一會兒，直到那根刺的意義從她手里慢慢淡掉。
淡掉的時候，她可能才會發現，自己一直在看的不是刺，是刺上面殘留的那個擁抱的姿勢。
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