我把手機握在手里,屏幕亮著,對話框里躺著一條我沒發出去的回復。其實我想說的話就在腦子里,清清楚楚——但那句話太誠實了,誠實到會打亂我今天所有的計劃。而我已經在輸入框里打好了另一個版本,那個溫和的、不會惹事的版本。我的拇指懸在發送鍵上,最后,還是按了下去。
對面那個人不會知道,他們收到的是哪一個版本。他們只會看到,我回復了。不管我發了什么,那都會成為“已經發生的事”,成為今天早上的事實。而那個真誠的版本,在這個早晨過后,就再也沒有機會存在。溫和的回復會讓這段關系繼續運轉,能讓我避開一段三十分鐘的追加解釋,能讓我按計劃過完今天,而不是被那句真話拉進一場我此刻根本無力應付的對話里。所以我選了省力的那一條。手機放下,筆記本電腦打開,我給自己泡了杯咖啡,這一天就這樣繼續下去了。
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今天早上,像我這樣做著同一件事的人,何止千千萬萬。
有個阿坎語里的詞,Sankofa,大致可以理解為“回頭去取回被遺忘的東西”。這就是我現在要做的事情。為了理解那個坐在這把椅子上的身體,我必須往比這把椅子更遠的地方看,往比這個身體更遠的地方看,往比我作為“這個人”所活過的生命更遠的地方看。有些模式,比攜帶它的人更古老。要真正看清現在這個模式,就必須讓時間往回倒。
我打了個盹,恍惚間回到了1770年的加爾各答,成了威廉堡的一名書記員。那場后來吞噬了孟加拉三分之一人口的饑荒,已經從鄉野間開始蔓延,但在東印度公司的辦公室里,一切照常。我的桌子擱在一間屋子里,還有其他七個書記員。賬簿攤開著,一欄欄數字順著干凈的孟加拉文往下流,另一本賬簿里則是干凈的東印度公司文書。每周結束時,兩本賬簿必須對平。而我的工作,就是讓它們對平。
那是三月,公司的稅收并沒有下降。村莊在挨餓,而公司的稅收并沒有下降。我注意到了這一點,我的雇主們也注意到了。我們一起注意到了這件事,但誰也沒有大聲說出來。
每天早晨,都有請愿書送進辦公室:來自本地地主、三種不同信仰的宗教權威、從城外徒步走來的普通百姓。請愿書里寫得很清楚:大米都堆在公司的倉庫里,而不是村莊里;孩子正蜷縮在母親的臂彎里。這些請愿書被送到某張桌子前,歸檔,桌子就是一個盒子,這個盒子在周末被清空。那些請愿書后來去了哪里,我再也不知道了。
某個早晨,我簽了一份調撥單,把一批糧食從公司倉庫轉運到碼頭。這批谷物即將裝船出口,而我很清楚,那個交出這些糧食的村莊此刻正在承受什么。我知道,因為前一天午飯時,有人告訴我了。我還是簽了字。
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