北京
當你打開一個空白文檔，或是攤開一個本子，準備寫下點什么的時候，你其實是在對自己宣戰。那些原本在腦子里漂浮、散亂的想法，一下子變得沉重。它們互相沖撞、崩塌，然后被你顫抖的手重新拼湊起來——一雙沾著血的手。每一次敲擊鍵盤，都像在撕裂某個不愿被形狀定義的念頭。可你回頭一看，好像什么都沒動過，一切還是空白。你會問自己，剛剛那場戰斗，到底留下了什么。
一定有一些句子，是你親手寫下來，又親手刪掉的。你為它們哀悼過，就像準備把詩稿付之一炬，沒有人會讀到。那些日子里，你徒勞地呼吸，把全身的力氣都壓在跟這些字眼對峙上。你甚至覺得，自己在一點一點啃噬自己的骨頭，就差那么一寸，就要把面具完全扯下來。那種想把最真實的東西掏出來的渴望，幾乎把人逼瘋。
你像一個住在山里的人，每天都推著沉重的巨石上山。我們聽過關于你努力的、汗水的描述，但很少有人問：在這個過程中，你究竟失去了什么？你把腳深深扎進沙子里，想讓自己站穩，可沙子從頭到尾都是流動的。你說，你甚至吞下了那些沙子，任由它們變成身體的一部分。于是每一次寫作，都變成一種被迫的吞咽，一種不得已的扎根。
而我們一遍遍讀你的掙扎，是因為這樣我們才能像你一樣——在自己內心什么東西都不愿再動的時候，依然能扛著自己走下去。寫作這件事，說到底就是你教會我們，如何在失去所有推力之后，還能繼續前進。它不需要精湛的技藝，不需要詞匯表里挑出來的漂亮詞，不需要任何專家的認可。它只需要你承認，你有一種非寫不可的需求。當你終于開始寫，哪怕寫出來的東西支離破碎，你也是在把自己的每一部分重新組裝。
所以，別再糾結語言是否優美，別再在意那些“專家”是否認可你呼吸般的表達。當思緒在打仗，手指在抗拒，那恰恰說明你正在觸及一些重要的東西。它不需要動，也不需要留下什么特定的痕跡。你只要知道，那些被你哀悼過的詩句、燒掉的初稿、在徒勞日子里咀嚼過的痛苦，全都長進了骨血里。往后的某一天，當你的內在再沒有任何東西愿意前行，你仍然可以靠著這一次次的書寫，把自己從沙地里拔出來，再推一次那塊巨石。
這就是你無法停下筆的原因。不是因為你寫得多好，而是因為那場戰爭本身，就是你活著的證據。
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