北京
幾乎每個人剛開始寫東西的時候，都揣著一兜子的興奮。頭幾天，腦子里全是可能性。那些句子淌出來毫不費力，每一個字你都覺得重要，光是想象它被發出去、被人讀到，就能開心很久。
然后，現實來了。詞開始變得難找，那股新鮮勁兒像被扎破的氣球，一下子就癟了。你發現發出去的東西根本沒什么人看，原本支撐你的熱情，悄悄替換成了自我懷疑。對很多人來說，那條路就停在了這兒。
不是他們寫不好，是他們以為寫作能給的回報，應該來得快得多。你心里是不是也悄悄算過：寫滿一個月，該有點水花了吧？寫了十篇，總該有人認真回復了吧？可寫作偏偏是那種，你在埋頭做的時候，幾乎看不到自己向前挪了一步的事。
別的技能不這樣。一個學樂器的人，能聽出自己今天彈得比昨天順了；一個跑步的人，能掐著表發現自己又快了幾秒；一個寫代碼的，眼看著程序一層比一層做得復雜。但寫作不是。你很難靠“看”來判斷自己有沒有進步，你看來看去，常常只覺得今天的句子還不如昨天順眼。
正是這種看不見進展的感覺，最容易讓人松手。你會覺得自己可能沒那個天分，會懷疑當初那個起頭的念頭是不是一場幻覺。可你知道嗎，多數放棄的人，并不是輸在天分上，而是沒等到那份耐心、那份持續寫下去的慣性，真正開始替自己改變什么。
所以，今天如果在屏幕前你又想關掉文檔，又覺得胸口堵著慌，請先別急著定義自己“不適合”。你只是站在了一段看不見岸的河里，而這段河，幾乎所有游過來的人都趟過。
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