湖北
前陣子，去電影院看了《給阿嬤的情書(shū)》，一邊看一邊哭。
而這首用潮汕方言輕輕哼唱的主題曲《月下煮茶》，陳佳溫柔的嗓音，仿佛一雙手，輕輕推開(kāi)了記憶深處的木門(mén)。
小時(shí)候，每個(gè)夏末的黃昏，太陽(yáng)還沒(méi)落山，風(fēng)倒是先涼了起來(lái)。
炊煙裊裊地從老屋的瓦片上飄起，阿嬤站在灶臺(tái)邊，影子在明滅的灶火映照下時(shí)長(zhǎng)時(shí)短。
火光映著她的臉頰，一雙并不光滑的的手麻利地和著面，面粉揚(yáng)起來(lái)，落在她的鬢角上，像是歲月下的雪。
那時(shí)的我，總是蹲在灶臺(tái)邊，眼巴巴地等著鍋里那金黃的煎餅、或者炒土豆絲。
阿嬤沒(méi)什么文化，甚至沒(méi)完整的上完小學(xué)。
她不教我做人的大道理，也從不給我講那些文縐縐的故事。只是在我跨出校門(mén)，背起行囊奔向社會(huì)，遇到難處理的人際關(guān)系的時(shí)候，告訴我：“做人啊，得要有情義。”
阿嬤的“情”，是不管多晚，都會(huì)留給我的熱飯；阿嬤的“義”，是她一輩子守著這個(gè)家，從不喊苦說(shuō)累的堅(jiān)韌。
就像這歌里唱的那樣：“月圓夜，孤影起爐火，日子悄悄又添歲。”沒(méi)有聲嘶力竭，沒(méi)有大悲大喜，有的只是在每一個(gè)平凡如水的日子里，用最樸素的方式，為愛(ài)的人“煮一杯茶”。
把時(shí)間揉碎，放進(jìn)文火里慢燉；把牽掛捏成團(tuán)，放進(jìn)手心溫暖。
這首歌沒(méi)有激昂的旋律，也沒(méi)有什么華麗的辭藻。它就像坐在自家院子里，看著月亮慢慢升高，聽(tīng)著樹(shù)上的知了低一聲淺一聲地叫著。
“每一位阿嬤，都是一位被時(shí)間遺忘的‘作詞人’”。
她們用一生的時(shí)間，把那些說(shuō)不出口的愛(ài)，揉進(jìn)了飯菜里，煮進(jìn)了茶湯里，塞進(jìn)了游子遠(yuǎn)行的行囊里。
每當(dāng)我感到迷茫、在人情世故里嘗盡冷暖時(shí)，耳邊總會(huì)響起阿嬤的話，她說(shuō)“要做一個(gè)有情有義的人”。
月下煮的不是茶，是等待；嘴里念的不是歌，是鄉(xiāng)愁。
做人亦當(dāng)如茶，經(jīng)得起滾燙的沖泡，更要耐得住時(shí)間的熬煮。歷盡千帆歸來(lái)，入口微澀，余生回甘。
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