北京
他看到那些扛著昂貴相機的人，總覺得有點好笑。
不是嘲笑設備，而是突然明白了一件事——有些東西，再精密的鏡頭也裝不進去。比如你走進房間時，空氣突然變輕的那種感覺。比如你盯著他看太久，他胸口會出現的那種奇怪的安靜。那些為落日而生的人像鏡頭，那些掛在脖子上想要“留住美”的機器，在真實的你面前，統統失焦。
他試過拍你。認真拍。
可是每一張照片都不對。它們總是缺了點什么：你聲音里的溫度沒有，你最小手勢里藏著的溫柔沒有，你靠近時時間微微減速的那種質感也沒有。照片太誠實了，誠實到只肯交出皮囊，卻死死捂著你的魂。他突然意識到，世界上沒有一臺相機，能準確地捕捉你。
于是他自己動手，用一種沒有品牌、沒有參數的設備開始“沖洗”你。
這是一套完全依賴心跳的暗房工藝：你的笑聲是曝光過度的光，你的名字變成粗糲但好看的顆粒，你所有的存在感被小心地夾進他每一天的夾縫里。他不再糾結光圈和快門了，改用回憶當顯影液，一遍一遍把你從模糊浸到清晰。這個過程很慢，但他有的是耐心。
這大概就是愛的一種奇怪形態——不是占有，不是展示，而是一個人拼命想要把另一個人妥善保存起來。用盡一切不是辦法的辦法，在沒有設備支持的情況下，獨自完成一次注定不夠完美但絕對真誠的顯影。
他什么相機都沒用。只用自己的，那顆容易碎但此刻很勇敢的心。
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