北京
你有沒有試過，把一句話寫了又刪，最后只發了一個句號。
那種感受不是空白。是滿到溢出來，卻找不到一個可以承接的人。就像黃昏時分，光和影明明抱在一起，你卻分不清哪個是哪個。那種曖昧的邊界，那種"差不多就是了"的將就，你經歷過嗎。
我見過最舊的情書，字跡被鹽水泡得發皺。寫信的人早就不知道去了哪里，可那些折痕還在，像某種不肯愈合的慣性。你也有這樣的東西吧。不是舍不得扔，是舍不得承認——那個人走的時候，你連追問的力氣都沒有。
后來我一個人走了很多路。沙礫灌進鞋子里，磨出水泡，再磨成繭。奇怪的是，我開始在這些路上寫歌。沒有旋律，沒有歌詞，只是走。好像腳步聲本身就是一種回答，給那個曾經并肩、如今只能想象的人。
有人問我，這樣算不算放下。我說不上來。北極星從來不為任何人指路，可迷路的人抬頭看見它，就知道自己還沒被徹底丟掉。有些存在就是這樣，不提供解決方案，只是安靜地證明：你還在這里，這本身就夠了。
那些沒說出口的，從來不是輕。它們只是換了一種方式，在深夜、在熟悉的街角、在某首歌的前奏里，突然回來找你。而你終于學會了，不再把它們當成需要治愈的傷口。只是坐在那里，聽一會兒，然后繼續走。
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