北京
那個下午，你抬頭看天空，不是單純地看，而是在說話——說一種只有你自己聽得見的話。你的眼睛是濕的，也是空的，心里像在跟天空對話，仿佛它能聽懂你。你問天空，如果這樣沉重的日子反復來臨，那時候，你能擁抱誰呢？
你突然發現，自己的世界那么小、那么擠、那么亂。你也開始明白，你好像沒有能力把另一個人拉進來。又或許，你注定要自己抱住自己，不管傷口是什么形狀。
那些傷口，總是感覺得到卻摸不著。它們一次次出現，就像在提醒你：我在這里，你必須感受這份痛。你不知道怎么治，不知道傷口在哪里，甚至連為什么疼，你也說不太清楚。像走在黑暗和寂靜里，邁出腳步卻不知道方向。你試著撿起散落的碎片，想著也許某一天，這些碎片能拼出一個答案。
你又看了一眼天空，希望它真的能聽懂你在說什么。你只是想安安靜靜地待著，在那些已經失去的東西中間，獲得一點點平靜。可每次你覺得快要好起來，生活就會在新的地方，給你一道新的傷口。
你一直在跟處境和解，試著理解每一件發生的事，不管它公平不公平。但你其實想說——哪怕只是一次——你希望有人能聽見那種沒有聲音的聲音。你想要被聽見，不用申請悲傷的許可，不用怕被拿去跟更大的聲音比較，不用排隊等著輪到自己。因為你的聲音，從來就沒有他們那么響亮。
也許有一天，你真的會找到那份平靜。不是因為傷口全部消失，而是因為你終于學會：你自己，也值得被傾聽——哪怕那個傾聽的人，就是你自己。
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