北京
那天晚上九點，他一個人坐在圖書館角落，翻了好幾本書，只想搞明白一件事——家，到底是個什么東西。
書上寫得明明白白：家是舒適安全的居所。他把書合上，輕聲嘟囔了一句：“就這？跟我想要的不一樣。”合上書本的聲音很輕，但心里的失望卻很重。那些定義太干凈了，干凈到裝不下一個人的困惑。
回去的路上腳步很沉。他跑回家，喊著爸爸媽媽，想把那個問題原封不動地拋給他們——你們覺得，家是什么？但沒有人回答。不是不想回答，是家里根本沒有人回應他。安靜得像一個巨大的答案空缺在那里，等著他自己去填滿。
第二天，他去找了老師。他問得很認真，語氣里帶著一點孩子氣的執拗：“老師，您覺得，家到底是什么意思？”老師沉默了幾秒，深吸一口氣，然后慢慢開口。那句話他記得很清楚——如果你愿意找，家有很多種意思。家是讓你感到安全的地方，是那種舒服的感覺開始生長的地方。家有一片遮得住風雨的屋頂，能把你從喧囂和動蕩里救出來，讓你卸下一身疲憊，靠在那里喘口氣。
老師還說，家是愛和溫柔筑巢的地方，是無論你走到多遠，都會想回去的方向。說完這些，老師看著他，給了他一個更像邀請的建議：“明天再來找我，到時候，你告訴我，你覺得家是什么。”那天晚上，他更亂了。呼吸、心跳、腦子里轉來轉去的念頭，全部攪在一起，怎么都理不順。
后來，他開始給出自己的答案。他寫——家是一小片寂靜，那片寂靜里藏著最深最深的想念。是媽媽把他永遠摟在懷里的溫度，是爸爸深夜還在為他祈禱的聲音。家是一座庇護所，是靈魂受傷時的靠山，可以在那里畫夢，可以在那里把所有的愿望送上天。他說得越來越具體，也越來越像在定義一個人，而不是一個地方。家，是這個容易崩塌的世界里，唯一一個能給他最誠實擁抱的地方。在他脆弱的時候，讓他重新完整；在他快要走錯路的時候，給他一個可以校準方向的原點。
那晚他依然沒睡著。呼吸、心跳、腦子里那些繞不出去的念頭，還在彼此糾纏。但有一個東西慢慢清晰起來。他終于說出口了——現在，他想成為那個家。重要的不是我們從哪里出發，而是我們永遠想回到誰身邊。因為家，不過是愛的另一個名字。愛從來沒有說過再見。想念在那里扎下最深的根。而那顆一直流浪、一直帶著傷的心，終于在那里，停了下來。
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